Tout dort encore dans la casemate qu’il partage avec les compagnons talibans. Personne ne paraît s’intéresser à lui. Pourtant, ses hurlements ! Mais sont-ils bien sortis de sa gorge, ou bien n’ont-ils retenti qu’au fond de sa conscience ? Il est bien incapable de le dire.

Apparemment seul à être éveillé, pas bien du tout dans sa tête, pas vraiment mieux dans sa peau, le temps, lourd, lent, angoissant, accentue sa désespérance. Il n’imagine pas mettre en pratique les représailles sanglantes et autres vengeances fanatiques auxquelles il lui est demandé de participer. Seulement, comment se sortir de ce mauvais pas, car son implication ne supporte pas le doute et on mise sur lui.

La machine de guerre, terroriste… ou pas, selon le camp et la terminologie qu’on y emploie, l’a englué et paralysé, depuis son retour en Afghanistan, dans une spirale que, tout d’abord, il a cru pouvoir freiner, contourner, éviter, mais qui au final l’a bel et bien ficelé et tétanisé.

   — Alors, prêt ?

La voix l’a saisi. Il fait un tel bond sur son lit que même celui qui vient de parler lui fait une moue surprise et deux yeux tout ronds pleins d’interrogation.

Il esquisse un sourire et voudrait bien répondre que oui, mais aucun son ne parvient à sortir de ses lèvres.

Non, prêt, en fait il ne l’est pas, il ne l’est plus. Il revoit sa mère, ses yeux qui à eux seuls disaient tout l’espoir qu’elle mettait dans une vie autre. Une femme qui avait vécu une partie de son existence dans les préceptes de la religion de ses parents, qui ne la rejetait pas mais qui désespérait de la voir enfin plus tendre avec ses fidèles.

Pourquoi la religion se montre-t-elle trop souvent sourde aux prières des humains, pourquoi se veut-elle constamment parée de la volonté de punir ? Faut-il donc, comme une idée constante dans toutes les  religions, vivre son calvaire sur terre pour mériter les cieux ? Ce passage terrestre doit-il obligatoirement être payant ? En est-il une alors qui mérite qu’on massacre pour elle ?

C’est décidé. Il a beau retourner et reprendre sans cesse sa réflexion, il arrive toujours à la même conclusion : sa seule issue ici dans son pays est de s’engager, plutôt de tenter de s’engager, et alors ce serait dans les forces afghanes qui mènent la lutte et se préparent à prendre la relève des forces étrangères qui, les unes après les autres, laissent entendre un retrait en ordre… dispersé.

Bien sûr, pour lui, c’est le grand écart. Après la cause talibane, contraint et forcé,  et revenu de ses peurs, c’est un passage à l’ennemi ! Mais voilà, il ne s’imagine pas se volatilisant dans un coin retiré d’Afghanistan et passant le reste de son existence à vivre caché.

S’il n’y parvient pas ? Eh bien, il reprendra la route, direction la Grande-Bretagne !

De deux maux, il espère choisir le moindre. Ce n’est pas gagné. Des problèmes sans nombre gangrènent l’armée et la police locales : l’illettrisme qui fait des forces de maintien de l’ordre dotées d’un petit pois dans la cervelle, incompétentes, la corruption qui conduit ces militaires à se vendre aux plus offrants, la désertion et le double jeu d’une bonne part des recrues que l’on soupçonne de retourner à l’ennemi  formation faite et en possession de renseignements secrets à donner ou à monnayer. Avec l’espoir parfois à peine dissimulé de voir leur maigre solde grossir rapidement, voire démesurément.

Il se l’avoue, à lui intérieurement bien sûr, il est seul, il s’est éclipsé et a rompu les ponts avec son groupe. Il a mis de la distance. L’argent qui lui reste lui permet de subvenir à ses besoins et de mettre du temps dans sa disparition. Il s’attache à modifier son aspect physique et vestimentaire. Ne plus offrir la possibilité d’être identifié, reconnu, surtout rattrapé, voilà bien l’urgence présente.

Kaboul grouille, et tout ce peuple, divers, varié, aux motivations multiples, qui va dans tous les sens, c’est tout à la fois la sécurité et un grand risque. Il est en alerte permanente, et se sent exposé à bien des dangers.

Discrètement, de loin, il observe. Discrètement, c’est ce qu’il pense, car en vérité il n’en sait rien.

Le bastion est installé à l’écart des zones à risques et des checks-points où une multitude s’entrecroise avant de tisser une toile d’araignée de ses pas, un bastion super-protégé, saucissonné de barbelés qui surmontent des blocs de béton aux formes austères et au poids hors normes, un bastion qui accueille avec toute la discrétion possible les candidats à une nouvelle vie dans les troupes de la nouvelle force armée afghane en formation.

Depuis un certain temps, Hafizullah observe les allées et venues et s’efforce de ne pas être repéré. Il change de lieu, il change de moment, il change d’aspect, il ne change pas d’état d’esprit. Ce bunker, il faut bien qu’à un moment ou à un autre, … il faut bien qu’il se décide à se présenter à son poste de garde. Ou bien il reprend sa route.

Quelque chose cependant s’est émoussé, et s’il lui faut viser l’Europe à nouveau, il comprend bien que son espoir, bien des faits, bien des gens se sont entremis pour le piétiner.

Il fait beau ce matin, beau comme tous les jours, trop beau aujourd’hui. Ce jour qui débute va être chaud, très chaud, comme les autres jours.

Le matin, c’est mieux pour agir. Une fraîcheur relative encore lui donne des idées claires et son pas décidé le fait avancer, confiant, vers le krak moyenâgeux des forces françaises.

Le chemin grouille, comme si personne ne dormait déjà plus dans Kaboul et ses environs. Sauf que la ville, fourmi qui n’arrête jamais, de jour comme de nuit, arpente son coin de planète, fourmi meurtrière autant que fourmi laborieuse, et chaque membre traîne, dissimulé, son cabas de mort ou de misère.

Hafizullah s’approche. Ses pas ne sont ni légers ni lourds. Il veut aller de l’avant. C’est aujourd’hui un tournant décisif. Il a soupesé le pour et le contre et croit à cet instant que sa vie est ici.

Un blindé sort du camp français, en même temps un autre le croise, entre. Des militaires surarmés, constamment en alerte, inspectent inlassablement l’endroit.  Des hommes, visiblement des compatriotes, entrent eux aussi, silhouettes furtives qui disparaissent instantanément aux regards des gens de la rue.

Des plantons vont et viennent, geste amical pour ceux qui sortent, gestes divers pour ceux qui se présentent au poste d’entrée du casernement. Attitudes courtoises quoique réservées et méfiantes, leur comportement se calque sur l’interlocuteur qui les approche.

Hafizullah vrille son regard sur l’un des hommes du poste de garde, qui lui aussi le suit du regard. A portée de voix, il demande, en anglais, lui qui ne sait pas un mot de français :

   — Je souhaite rencontrer un des militaires commandant votre unité.

   — Pourquoi ?

Puis en un mot d’anglais :

   — Why ?

Un militaire de rang supérieur apparaît, s’avance, l’air interrogateur, son quart en main, sirotant son breuvage. Il scrute Hafizullah qui lui rend le même regard.

Qui a identifié l’autre le premier ? Ni l’un ni l’autre. Egalité absolue. Déjà le Français a senti son gobelet éjecté en l’air et son café fumant virevolter en gouttelettes et éclabousser les militaires et la populace.

   — Keïleï coffii , but Keïboul tii... ! lui explique Hafizullah sans sourciller, comprenant dans le même instant que tout bascule à nouveau.

L’arme blanche de l’Afghan contre l’arme de poing du Français. Aucun vainqueur ! La lame afghane meurtrit mortellement le cœur du militaire français quand simultanément la balle française transperce l’organe vital de l’opposant afghan. Chacun se plie vers l’avant, ils s’entrechoquent et s’effondrent enchevêtrés sur le sol, morts. Ils sont à jamais les seuls à emporter leur secret, celui de s’être rencontrés dans la jungle de Calais.

Pas de sas de décompression pour l’adjudant-chef français sur l’île de Chypre à son retour. Ca, c’est pour les soldats vivants qui ont besoin de souffler, d’évacuer leur peur. Et de dire les moyens dont ils devraient disposer pour s’imposer mieux encore, et de maîtriser leur détresse, et…, et puis bien des choses encore !

Les morts, quant à eux, ont droit à un trajet express. Lui aura une glorieuse cérémonie d’adieux menée par un prêtre soldat et, tout là-bas,  une belle tombe fleurie.

L’autre aura, quant à lui, dans un coin désert près d’ici, quelques pelletées de terre qui l’oublieront à jamais.

fin

27 mars 2014