Les deux femmes volent en charpie, les lambeaux fusent en myriades d’aiguillettes qui se désagrègent en volées de miettes de chair qui, elles, éclaboussent de milliers de gouttelettes de sang les passants qui n’échappent à la mise en bouillie de leur propre corps que parce que quelques mètres de trottoir leur jouent leur tour de chance et qu’ils viennent tout bonnement et rien de plus d’échapper à un massacre dans la rue ! Les bombes remplies de billes de fer ont mixé les morts et les blessés dans une préparation culinairement parfaite mais socialement  épouvantable !

Deux femmes qui pensent que leur dieu leur revaudra ça viennent d’être volontairement déchiquetées, porteuses qu’elles étaient du cocktail explosif dissimulé, ceinture amoureuse, ultime caresse d’un pubis qui meurt sans preuve de tendresse ! Allah a-t-il été tout pour elles avant ça ? Leur a-t-on ancré dans l’esprit qu’il l’était ? Ont-elles été tout pour quelqu’un avant ça ? Ont-elles été aimées, tout simplement, parce que femmes elles étaient, sans avoir le bas-ventre tranché au cutter ou au couteau, parce que tout simplement on leur avait prétendu que c’était ainsi qu’il fallait faire !  Pourquoi ce choix ? Ont-elles eu ce choix ? Ou qui a fait ce choix pour elles ? Ou qui … et puis… et pour quel espoir… ? Le paradis ! Sûrement qu’elles étaient convaincues de le mériter ! Mais, les clés, qui les a, pour leur ouvrir… ouvrir quoi déjà ?

Obliger les femmes à se soumettre aux mœurs talibanes, Hafizullah le complice se prend un coup de balai dans le tréfonds de sa conscience. Il se souvient de sa mère.

Le président des Etats-Unis prétend en 2002 que la guerre a été faite pour libérer les Afghanes. Les sourires féminins s’affichent partout après les bombardements et l’entrée des troupes de l’Alliance dans Kaboul. Faux. Les Américains n’ont jamais lutté pour le droit des femmes, puisque celles-ci sont défendues par des gouvernements marxistes alliés aux Soviétiques  ennemis des Occidentaux.

Les combattants moudjahidins réinstallés au pouvoir par les alliés ne se comportent pas mieux que les Talibans. Ils sont prêts à une guerre à propos des droits des femmes, mais... contre. Les Etats-Unis contrecarrent l’U.R.S.S. et se fichent bien que les nouveaux maîtres de l’Afghanistan qu’ils soutiennent vivent dans la volonté de mettre les femmes au pas.

Hafizullah se remémore ce que dit son père. Le gouvernement marxiste de Mohammed Taraki force les filles à aller à l’école. Il interdit le lévirat, cette obligation faite à une veuve sans enfant d’épouser le frère de son mari défunt et il interdit la vente des femmes, la vente d’une chair humaine par un mari, parfois la mère de ses enfants,  vue comme rien d’autre qu’un simple ventre reproducteur qui n’aurait donc aucune influence sur la chair de la descendance.

Après le départ des Soviétiques, les femmes sont les proies des soldats de l’Alliance du nord qui pillent les maisons et mettent à sac les villages. Une orgie de viols et de massacres ! La charia plie sous la corruption et le désordre.

Voici que les Talibans arrivent. Les écoles sont attaquées, leur accès est de nouveau interdit aux filles qui réintègrent leurs demeures. La burqa est de retour et la porter s’impose.

Personne n’ose critiquer, les gens sont réduits au silence par la peur. La mère d’Hafizullah n’y échappe pas. Son fils lit dans ses yeux de veuve l’angoisse du remariage forcé…

Hafizullah, kalachnikov en bandoulière, donne du canon de son arme de l’assurance aux ordres qu’il distribue. Deux paysans piochent, deux autres jettent la terre sur le bord de la fosse que tous quatre ont à façonner. Le lieu est calme pour l’instant. Seul clapote à quelque distance un mince torrent qui, chaque fois qu’il déborde, détrempe la zone et l’humidifie. Ce qui en cet instant facilite le travail des terrassiers et rend relativement rapide la finition du trou béant.

D’habitude, une exécution par lapidation revêt une pompe qui met en valeur l’événement et chauffe l’atmosphère de la foule présente, avant que les spectateurs ne prennent pour beaucoup part au massacre collectif du coupable (bien plus fréquemment mis au féminin) désigné à la punition suprême. Les plus ardents visent avec application la tête de la victime expiatoire qui dépasse du sol, seul signe visible du corps enterré. Les moins convaincus, ou les plus veules, joignent le geste, histoire de marquer leur présence (démarche qui assure l’avenir) et ratent opportunément leur cible.

Ici, point de public ! Expéditif ! le mari bafoué traîne plus qu’il ne porte un grand sac bleu dans lequel ça s’agite. Sa femme adultère ficelée grossièrement ! Les yeux de l’épouse derrière le grillage de la burqa : des yeux sûrement beaux, mais déjà si loin de la vie, qui n’anticipent déjà plus que la mort, mais qui le sait ! Le contenant bleu et son contenu font des roulés-boulés désaccordés qui finissent par les empêtrer et les coups de pied rageurs de celui qui fait figure de bourreau s’efforcent avec plus ou moins de réussite de relancer la progression de ce grotesque cabas vers la fosse.

 Hafizullah apporte son aide en agrippant la corde qui ferme le sac. A peine l’a-t-il lâchée qu’une rafale de kalachnikov perfore la toile bleue qui s’agite frénétiquement, un instant, un instant seulement, tandis que les traces d’impact la noircissent puis la rougissent tout aussitôt, alors que déjà crépite la deuxième salve qui souffle le paquet au fond de la…  tombe, avant même qu’Hafizullah ait eu le temps d’ajouter la participation de son arme, qui reste coite.

L’auteur des rafales vengeresses arrose une dernière fois l’emballage inerte de balles inutiles et d’un geste du canon indique qu’on peut envoyer la terre.

Ce qui, dans un ensemble coordonné, ne prendra pas plus d’une demi-minute, sous la houlette d’Hafizullah, lequel, tout après, apporte son aide pour piétiner et tasser le remblai meuble qui a tôt fait de s’égaliser et se confondre avec le niveau des abords. Les acteurs et les témoins ont un intérêt réciproque à se taire et oublier, et chacun se volatilise.

   — Hafizullah, n’oublie pas, sois prudent, … et efficace.

Evidemment, avec ce qu’il transporte, prudent, c’est dans son intérêt, vital ! Efficace, c’est ce qu’on attend de lui et de l’utilisation qu’il doit en faire. Mais ce n’est pas une mince affaire. Ce n’est pas un acte qui le passionne, d’autant qu’il n’est pas dans la ligne de ses convictions profondes.

Ce vitriol, c’est l’arme fatale utilisée dans bon nombre de cas, pour éliminer une fille coupable de se refuser à l’homme qui la veut pour femme, punir une famille coupable de refuser de donner sa fille ainsi vouée à une vie d’esclave, ravager une veuve qui se refuse, une femme qui refuse la polygamie, se venger d’un affront, et ceci sans grand risque.

Hafizullah n’agit pas seul, d’autres avec lui vont participer à ce vitriolage. Il se sent de plus en plus mal au fur et à mesure que devient imminente l’agression. Il imagine l’acide qui ronge et rongera longtemps encore, le visage ravagé, les yeux brûlés, le corps outragé : jeunesse et beauté à tout jamais défigurées.

L’acide jaillit, adroitement lancé sur la femme endormie. Retentissent les premiers hurlements, inhumains…

Hafizullah, trempé  d’une sueur qui gicle des pores de sa peau, se cherche. Ses yeux ne voient rien, forcément, dans pareille obscurité, celle de la chambre dans laquelle il dort ! De plus, la transpiration les pique et les embrouille ! Assis dans son lit, une pellicule l’y glace. Il s’interroge. Pas longtemps ! Il a hurlé ! Ses hurlements, quelqu’un les a-t-il entendus ? Pas sûr !

Alors, il commence à réaliser : un rêve ! Il a rêvé, et jamais dans une seule de ses nuits un pareil rêve ! Un cauchemar, une apocalypse, et même pire !

Dehors, le jour point à peine. Dans deux heures, ce cauchemar, pour lui, c’est la réalité de sa journée !