Il a déjà entendu des voix quand il a atteint puis dépassé le pied du phare de Calais. Maudit phare qui toutes les nuits balaie sous les yeux des candidats clandestins pour l’Angleterre l’immense nappe d’eau qui les arrête et lui donne des reflets argentés de princesse des mers !

Maintenant ce sont des éclats de voix qu’il enregistre en même temps que ses yeux distinguent des projections dans l’air de traînées qui pourraient ressembler au sillage des fusées virevoltantes d’un feu d’artifice. Seulement voilà, ce ne sont pas les festivités d’un 14 juillet pour la ville ! D’ailleurs ce n’est pas le 14 juillet, ni à Calais, ni en France. Ce qui tournoie dans les airs n’a rien de festif ! Les pommes de terre, les morceaux de viande, et la sauce qui donne une saveur de paix et de compassion au menu concocté par les associations et distribué en toute fraternité aux migrants, sont en train de décrire des pirouettes loufoques et désordonnées au-dessus des silhouettes humaines serrées à cet endroit, avant de venir s’écraser en dégoulinant de graisse sur le peuple de ventres creux qui malgré eux poussent des cris de dégoût en se découvrant maculés de lambeaux de repas.

Le traditionnel et sage rang d’oignons tout naturellement adopté d’habitude par les candidats à un repas n’est pas, ou n’est plus, de mise ce soir.

Sans l’avoir voulu mais en se faisant irrémédiablement pousser de derrière par les autres arrivants qui ne lui permettent pas de rebrousser chemin, il se trouve déjà au premier rang des spectateurs, à un souffle des belligérants. Des peaux claires, mates, bises, noires, et d’autres encore dans toutes ces nuances s’enchevêtrent dans un échange de coups aussi rageur que fugace quand soudain éclate aux yeux l’éclat métallique d’une arme blanche. Dans la main duquel des adversaires ? Impossible de répondre à la question. L’arme n’est déjà plus quand retentit le cri de douleur de la victime touchée. La rixe violente autant qu’éphémère a vécu. Les conséquences s’enchaînent tout aussitôt.

 Le signal de la débandade par toutes les échappatoires possibles, les voies ne manquent pas. C’est l’envolée des gueux tandis que hurlent déjà les premières sirènes stridentes des forces de police. Surtout mettre de la distance avec les intervenants. Là chacun des fuyards a des jambes de vingt ans et louvoie avec une souplesse décuplée malgré l’accoutrement qu’il porte et les chaussures pas toujours taillées pour la course.

Hafizullah a déjà mis une cinquantaine de mètres de retraite entre les voitures beuglantes et lui. Mais l’affaire n’est pas réglée. Il s’engouffre avec plusieurs autres dans la première rue perpendiculaire bordée de chaque côté d’une barre d’immeubles. C’est alors qu’il voit d’abord une pluie de gros cailloux arriver en tournoyant dangereusement, ensuite les dix bras, ou plus, encore en l’air, qui viennent de lancer les projectiles meurtriers avec toute la force dont ils sont capables.

Instinctivement, Hafizullah penche la tête et se plie en deux pour échapper à l’impact. Dans sa chance, la pierre  touche la jambe, sans gros dégât ressenti. Son voisin de fuite ne la vit pas aussi belle. Hafizullah le voit, la face éclatée, le sang dans une première giclée, assommé, s’écraser sur le macadam sans un cri.

En face, à vingt mètres, quinze peut-être même, les bras à la peau claire, droits surtout, gauches pour un ou deux, envoient une deuxième volée de caillasses. Les visages, crânes chauves, paraissent très déterminés et vocifèrent. Pas de doute, des skinheads, même si Hafizullah ne les nomme pas ainsi. Les pierres en l’air ne regardent déjà plus que des corps de dos et viennent en meurtrir trois ou quatre. Aucun fuyard, même touché, ne s’écroule. Tous foncent sans tarder hors de portée de la troisième salve. Difficile car les adversaires progressent très rapidement. Hafizullah, d’un coup d’œil de côté au détour de l’immeuble qui va le protéger des projectiles, voit les premiers coups de pied rageurs atteindre son infortuné voisin de fuite. Va-t-il les ressentir, lui qui est sûrement dans les pommes !

Que tenter pour lui ? Raisonnablement rien ! Hafizullah et ses compagnons ne feraient pas le poids physiquement face à cette horde de brutes déchaînées. De plus, il ne faut pas attendre d’aide de l’attroupement de migrants, ils sont tous à tenter de s’égailler comme une volée de moineaux par les rues encore fréquentées de ce début de soirée. Alors pas un de ces êtres en errance ne sait si les silhouettes humaines qu’il côtoie, ou plutôt qu’il frôle dans sa fuite, sont amies ou ennemies, et la course est celle d’animaux traqués aux abois.

L’animal aux abois vend toujours chèrement sa peau, ils vendront chèrement la leur s’il le faut.

Quatre fuyards précèdent Hafizullah. Leur train se ralentit, épuisement oblige. Derrière lui, le souffle rauque, hésitant, saccadé de trois autres qui n’en peuvent plus.

Leur potentiel physique se meurt, ils s’arrêtent, et l’espace d’un instant, le regard observateur et interrogateur, ils comprennent qu’ils sont du même bord. Alors les huit corps se plient, se redressent, se démènent, cherchant à retrouver leur souffle par de profondes inspirations et des expirations sans fin. Des mains se triturent le côté, de la salive s’échappe en filets des bouches ouvertes, des bras torchent des narines, la transpiration perle en grosses gouttes qui roulent sur les fronts, s’infiltrent sous les paupières et font piquer les yeux. Le corps tout entier s’éponge dans les sous-vêtements et des effluves désagréables dérangent les nez.

Trois secondes ! Sont-ils tirés d’affaire ? Leurs yeux exorbités quoique embrouillés scrutent les environs. L’ouïe est en alerte.

Vers le port retentissent les sirènes des véhicules de police. Elles se mêlent à celles des fourgons des pompiers qui ont été appelés pour apporter leur secours aux blessés.

Hafizullah ne connaît pas le chemin de « sa » jungle, mais trois autres savent et font les guides. Pour plus de sécurité, le groupe de huit s’effiloche sur une centaine de mètres sur le parcours.

Bien leur en prend sans doute car ils ne sont pas rentrés à leur campement. Ils traversent une zone de jardins ouvriers et constatent qu’il reste de nombreux jardiniers sur les lieux malgré l’heure qui s’avance dans la soirée. Des gestes menaçants à l’adresse des migrants exténués partent d’un rang de pommes de terre qui promet une belle récolte, ailleurs d’un carré de salades encore bien tendres à leur sortie de terre, ou tout  près d’un espace de radis sur le devenir.

Qui a incendié les trois cabanons qui ne sont plus que des amas de cendres et de planches à demi calcinées ? Il y a tant de motifs pour en accuser les migrants, mais aussi tant qu’on y est les voleurs, les fainéants, les jaloux,  ceux qui détruisent sciemment avec la machiavélique mise en scène qui fera que d’autres seront désignés coupables, les fouteurs de merde au geste gratuit. Comme ce n’est pas la police qui va élucider la question !

Il y a bien des paroles qui en plus accompagnent les gestes, mais que peuvent-elles vraiment signifier ? Certes, une part peut se deviner !

Pour ce soir, et comme bien d’autres soirs depuis des mois, Hafizullah restera muet comme toujours et sourd comme quand c’est mieux ainsi !

Tous ces potagers qui promettent tant de nourriture lui font vraiment ressentir la douleur d’un estomac vide tiraillé par la faim. La pluie qui depuis quelques minutes tombe sur lui à grosses gouttes éparses lui rafraîchit la tête, et quand elle se met à tomber drue, il tend le visage vers le ciel, ouvre grande la bouche et tend la langue pour que s’étanche sa soif !

Il ne lui reste plus pour l’instant qu’à regagner sa tente de branches d’arbres recouvertes de plastique. Après ? Repos d’abord ! Et puis silence.