Kaboul... thé ! Calais... café !

Stéphane LEFEBVRE

Chapitre 2

    Chair humaine...

Après des années d’horreur dans son pays, après des mois de misère durant son périple depuis Kaboul, ou de pas vraiment loin dans les environs, jusqu’ici, à deux encablures de la Grande-Bretagne, la terre espérée, sinon promise, faut-il qu’il se résigne et se dise que la mort sera sans cesse sa compagne.

La masse humaine informe et inerte qui git à cinq dizaines de mètres de lui sur l’asphalte paraît le lui rappeler. Elle, cependant, elle est, si l’on peut dire, présentable.

La moitié de chair broyée de son compagnon de route lui explose à l’esprit, cauchemar ineffaçable de ses dernières journées ! Quant à l’Afghanistan, lui, il n’est pas chiche de charpies humaines. Les pires spectacles en ce domaine ne lui ont pas été épargnés. Mais de là à les gommer de sa mémoire, même s’il le cherche !

Et de revivre son long voyage, avec en apothéose macabre, ce qu’il a vécu quatre jours plus tôt.

Débarqués à la va-vite au large de Dunkerque d’un camion dont le chauffeur s’est aperçu de leur présence et qui ne veut surtout pas d’ennuis, du moins à ce que son compatriote et lui ont compris, eux Afghans, lui camionneur roumain, ils ont pris le parti de gagner Calais à pied, sur ce que nous nous appelons la bande d’arrêt d’urgence, et qui pour eux deux, sur les indications gestuelles de leur transporteur, est un long cordon qui les conduit vers le bonheur.

Seulement voilà, son compagnon de trajet, un peu plus informé, à ce qu’il prétend, ne se sent plus la patience d’attendre davantage, et veut absolument tenter sa chance du côté des installations portuaires de Loon-Plage, à mi-trajet entre Dunkerque et Calais.

Lui, parce que tous ses contacts sur les passages vers l’Angleterre le lui ont conseillé, souhaite atteindre cette dernière ville. Mais, si loin de Kaboul, est-ce que ce ne serait pas un bien que de précipiter les choses et d’en finir de cette errance quotidienne et de cette existence de bête, qui plus est traquée. La chance peut bien être une fois de la partie, après des milliers de kilomètres.

Déjà de l’autoroute se dessinent dans le ciel et ses nuages les hautes bigues des docks. Il n’est pas question de résister et de ne pas au moins voir s’il n’existe pas une chance.

  — Viens, on tente !

  — Puisque tu le dis !

Il reste deux cents mètres de bande d’urgence avant d’atteindre la rampe de sortie de l’autoroute. Viennent ensuite des centaines de mètres, voire un kilomètre ou deux…

Le trafic est intense mais les camions inabordables. Ils roulent très vite. Les chauffeurs font la course, histoire de grignoter quelques places avant leur embarquement. Peut-être même qu’ils gagneront un bateau pour la traversée, ce qui signifie pour eux plusieurs heures d’avance sur le trajet. Ici donc le migrant ne doit compter que sur ses pieds.

Un temps d’acclimatation est indispensable. Observer, comprendre les allées et venues, identifier les personnels, analyser les fonctions de chaque individu, repérer chaque zone et son utilisation, et… ne pas se faire repérer soi-même. Les deux candidats au passage pour l’Angleterre ont quelque peu, … et même un peu plus, le tournis.

Abdul est confiant, trop peut-être, mais qui peut le contredire ? Il se sent des forces qu’il n’a pas exercées depuis longtemps. Qu’à cela ne tienne, il est jeune, il a vingt ans, et pète la forme physique.

  — Ecoute, voici mon plan : tu vois le bateau. Eh bien, je vais me hisser le long de son amarre, et lorsque je serai là-haut, je te ferai signe, et tu en feras autant. Le secteur est calme. Pour l’instant, il n’y a pas d’agitation particulière ou de signes qui pourraient nous amener à nous méfier.

  — Tu es sûr de ce que tu veux faire ?

  — Aie confiance ! Une fois sur le bateau, on avisera ! Tu attendras mon signal pour grimper, d’accord ?

  — D’accord !

Abdul s’élance, se faufile dans les embarras de l’embarcadère et disparaît bien vite aux yeux de son ami de route.

Bien sûr, il y a les lumières du navire. Cependant, la nuit sans lune apporte comme une chape de noir, et les nuages en rajoutent une couche qui rend aveugle.

Abdul est sans doute en train de se hisser à la corde d’amarrage vers le pont. Qui peut le dire ? Même le lamaneur qui ôte le cordage de sa bitte ne voit rien.

Le guetteur n’en voit pas davantage. Il entend seulement celui qui vient de libérer le filin gueuler une parole à quelqu’un là-haut sur le pont.

La corde commence à remonter mécaniquement, actionnée par le treuil qui l’enroule sans faillir. Dans le demi-silence de la nuit, il devine le clac d’un choc, puis un cri trop vite éteint.

Là-haut, alors que la corde continue de tracer son cercle à cadence régulière, dégouline sur le pont la viande hachée d’une tête humaine, d’un tronc et de deux bras.

Un matelot sur le bastingage braille vers le lamaneur qui allume une puissante torche électrique. Juste pour voir deux jambes, un pantalon et le reste d’un tronc tomber dans les eaux glauques qui clapotent sur les flancs du bateau.

Le guetteur se sent défaillir. Tout se mêle dans son esprit : l’inattendu du drame, le raté de la tentative, l’horreur de cette mort, la solitude, … et la suite, qu’il faut vite maîtriser, car il n’est pas bon de rester sur les lieux et de se faire cueillir par les policiers, ou autres, qui vont dès que possible se pointer.

Courir, foutre le camp, disparaître de la zone de recherche de la dépouille de l’infortuné qui, il le réalise en ce moment, fera seul le reste de son chemin vers son paradis !

Il lui faudra encore une heure, et même sûrement davantage, pour retrouver, en louvoyant dans les champs, ce qu’il identifie comme étant l’autoroute.

Au pied du remblai, ses boyaux vont se lâcher, par le haut, par le bas, encore, et encore !

Une centaine de mètres de marche tout au plus, un bosquet, un souffle de vent léger, le sommeil qui emporte le souci, jusqu’au réveil !

Trente lignes impersonnelles sur une colonne au fin fond d’une page d’information du quotidien local seront la dernière trace de vie d’un citoyen du lointain Afghanistan. Ni lui, bien évidemment, ni son compagnon endormi, ronflant, épuisé de fatigue et de tension, dans le contrebas de l’autoroute quelque part entre Loon-Plage et Saint-Folquin, ne la liront jamais. Il ne restera que quelques lecteurs pour une moue qui leur tordra les lèvres durant dix secondes de lecture.

Pas besoin d’en dire davantage sur l’état du matelot et du lamaneur, les deux témoins. Des horreurs de guerre en temps de paix : asile assuré !